Американская проза… Читая эти книги, постоянно ловил себя на ощущении, что читаю пересказ кинофильма. Герои – абсолютно пустые внутри (отсутствуют внутренние монологи - отсутствуют характеры). Много внимания уделяется диалогам (в титрах: автор диалогов такой-то), которые тоже абсолютно стандартно-киношные со всеми «задницами» и прочим матом.

Фергюсон, хорошо начав первые страниц 20-ть, дальше скатыватся на банальщину «он сказал, она сказала, он пошел, она пошла», превращает клерка издательского дома в Брюса Виллиса, спасающего мир, но как-то все мелко и настолько схематично, что не вызывает ничего кроме ощущения зря потраченного времени.

Мур, сюжет отработал хорошо, краски яркие, но тоже без какого-либо «оживления» персонажей, вместо живых людей получились манекены с набором определенных функций. Единственный живой человек во всем произведении, пожалуй, собака Живодер.

Зачем мне это? Незачем. Убедился, что русская литература, по уровню, недосягаема для отпрысков других цивилизаций. Даже недописатель Минаев просто в силу советского образования и культурного багажа выглядит на фоне Мура-Фергюсона вполне прилично. Хотя и его – в корзину.